Toda esta inmundicia te sabe a sangre
desde la lengua hasta lagrimar huesos
de gusanos a través de tus manos. Hoy
te convertiste al ofrecer estos versos en
vastedad. Ayer eras el resto de la Vida.
Despacio, ríe por ella, canta angustia,
vuélvete extraño sigilo de libertad en
la tarde, en su ancho vientre de musgo.
Hay un mar en tus rodillas, son olas y
olas amamantando la tristeza, el frío.
Toda la casa te sabe a bilis, a pedradas
aventadas del corazón, a excrementos
de aves, a huérfano, te sabe a noche
desde la ventana y el despojo de tus
silencios. Mutaste apenas del poema
en hombre, en una mujer y ayer fuiste
migaja de la esperanza tendida al lodo.
Hoy eres eso sin nombre, ni siquiera
peso, ni vacío que soporte. Eras lluvia
que conversaba con mariposas y perros
por tanta sangre derramada.
(*) De En respuesta a la ausencia
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