La amistad de Fernan Ferreira, Lilí Santana, Diogenito Castellanos, Ningue Taveras y Monchy Colón (en ese orden en la foto) define en todas sus dimensiones lo que primordialmente significa la palabra: lealtad, sinceridad, respeto, compasión, tolerancia, comprensión, entrega incondicional, mantener en jaque los impulsos del ego en su debilidad por la envidia, las murmuraciones, las reacciones hipersensibles a las espinas agudas del otro, etc. Del quinteto que ni el tiempo ni la distancia logró separar desde la adolescencia, hoy físicamente falta uno. Este es el testimonio sincero de uno del grupo en el que expresa su agradecimiento al amigo ido y el sentimiento de impotencia que le embarga al saber que no volverá a abrazarlo, que su ausencia no puede borrarse matando distancia con un viaje ligero.
TESTIMONIO
Por Fernando Ferreira Azcona
MAO, VALVERDE. Es de madrugada. A mi lado, mi querida esposa Nana duerme plácidamente. La familia también duerme. A juzgar por el silencio imperante, todo Mao duerme profundamente, excepto yo. Mis ojos están abiertos, llenos de lágrimas, mirando fijamente el techo de la vieja casona de madera que nos vio crecer, cruzar la adolescencia, y luego, abandonarla, con el propósito de cristalizar nuestros sueños de alcanzar una profesión académica, y para sólo regresar en ocasiones muy especiales para nuestra familia.
Mi mente bulle como un torbellino. Actúa como un viejo proyector de películas que sólo duran segundos; a lo sumo, un par de minutos. Y las proyecta sin un orden cronológico apropiado. A veces, una
“película” reciente trae a la mente otra de finales de la década de los años 50 ó de los 60.
Son vivencias al lado del amigo entrañable que recién nos dejó para irse al lado del Padre, según mis convicciones cristianas.
La base de la primera película es aquella fatídica llamada telefónica que le hice desde un supermercado para informarle que a una gran amiga le habían detectado cáncer de mama. Antes de darle la noticia, lo noté muy desanimado, y le pregunté: “¿Qué te pasa?”. Su respuesta fue como un balde de agua fría: “Mi hermano, creo que tengo una enfermedad catastrófica”. Mi reacción fue de negación: “No jodas, ¿Cómo vas a tener una vaina de esas?” Me respondió: “en medicina, hay una teoría, que en lenguaje llano se podría traducir como “no toques esa tecla”, y creo que en el tratamiento de mi dengue hemorrágico, tocaron esa tecla…”
Así, vuelvo a vivir aquella tarde, sería en el año 1959 ó 1960, en el play de softbol cercano al viejo Cementerio Municipal. Nosotros tendríamos trece o catorce años y estábamos en plena dictadura trujillista (la noche que mataron a Trujillo, yo cumplí los quince años). Esa tarde, un sargento de la guardia le dio varias bofetadas a un ciudadano que no había hecho nada para merecerlas. Yo lleno de ira e impotencia exclamé: “Dios mío, hasta cuándo vamos soportar esta mierda”. Ningue, que estaba a mi lado, se vuelve hacia mí, y me pregunta: “Mi hermano, ¿usted también es antitrujillista?” y nos confundimos en un gran abrazo. ¡Ahh la temeridad de la juventud!
Repaso nuestra despedida por viajes de estudios, en el Samoa Bar, a finales de Diciembre de 1964. Ningue se marchaba a Valladolid, España, el 1° de Enero, a cursar la carrera de medicina. Diogenito y yo nos marchábamos el día 5, a El Zamorano, Honduras, a estudiar agronomía. Recuerdo nuestros compromisos de mantenernos en comunicación y de volver al terruño querido a dar lo mejor de nosotros… ¡y lo cumplimos! En mi mente veo aquella humilde maleta y los dos “long playing” de Rafael Colón y Felipe Pirela, testigos confidentes de nuestras noches de bohemia y de nuestros amoríos, que pusimos en la parte superior de la misma, antes de cerrarla.
Ahora veo la película de la última reunión del Grupo, en mi casa, a principios de marzo de 2009, con motivo del más reciente viaje de Lilí Santana a nuestro país. Estábamos tomando tragos, Monchy, Diogenito Lilí, Ningue y yo, disfrutando de una pierna de cerdo horneada, y en un momento inesperado, Ningue expresó: “Ustedes cuatro son responsables de que en mi funeral se interprete la canción “Cuando un Amigo se Va”, de Alberto Cortés”. La reacción de los cuatro amigos fue, nuevamente, de negación, a tal punto, que yo me olvidé del asunto.
Y entonces, vivo la llamada telefónica de Lilí, desde Orlando, Florida, la noche antes de los funerales: “Mi hermano, ¿Usted se acuerda de la responsabilidad del Grupo en el funeral de mañana? Yo lo estoy llamando para decirle que la responsabilidad de todos nosotros, ahora está sobre sus hombros. Usted es responsable de que a Ningue se le cante mañana “Cuando un Amigo se Va”. Y, con la anuencia de sus familiares, así se hizo.
La vivencia anterior trae a “mi proyector de películas” el diálogo, a través del Internet, con Manito Santana: “Cabezón, me dijo, el tiempo lo traicionó. Él quiso ir a España a despedirse de sus hijos y volver al país que tanto amó, a morir rodeado de sus amigos, pero el tiempo no le alcanzó”. Que lástima que el tiempo no le alcanzara y que una persona de tanta calidez humana haya pasado a la otra vida, prácticamente solo.
En el transcurso de este “festival de cine” veo la película de cuando mi hijo Fernando se accidentó. Nana y yo nos pasamos la noche buscándolo por clínicas privadas, hospitales públicos y cuarteles policiales. Lo encontramos en la madrugada, inconsciente, en uno de los “almacenes de enfermos” del Estado Dominicano. Con autorización médica, lo trasladamos al Centro Médico UCE, donde laboraba Ningue.
Una vez allí, les pedí a los médicos residentes de turno que me llamaran al Dr. Taveras Reyes. “Taveras es cardiólogo, y el paciente lo que necesita es un neurocirujano”, me dijo uno de los jóvenes médicos. “Taveras es mi hermano, y ese paciente, es su sobrino, y con él, se va a hacer, lo que decida mi hermano”, le dije con toda la autoridad de padre.
Llamé a Ningue por teléfono. “Mi hermano, disculpa que te despierte a esta hora”, le dije. “Coño Fernan, dime qué te pasa. Tú no me vas a llamar a esta hora si no tienes una emergencia”, me dijo cortante. “Fernandito se accidentó y está muy grave”, le dije con voz entrecortada. “Estamos en emergencia del Centro Médico UCE”.
“Voy en seguida. Diles a los médicos residentes que ese paciente es mío. Que nadie, que yo no autorice, le pone la mano. Es más, ponme uno al teléfono para yo decírselo”, me respondió. Al rato llegó a la clínica y se dedicó a su cuidado con tanto esmero, que para que Nana pudiese estar con Fernandito, le armó una sala de cuidados intensivos en la habitación que ocupaba nuestro hijo. Gracias al cuidado médico que recibió y a la intervención divina, Fernando salvó la vida.
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